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她岁退休那天，我终于大发慈悲地宣布：“结束了，以后你是全职儿媳。”

她笑了，眼里的光让我陌生。

她说：“了一辈子，那就贯彻到底，我们离婚吧。”

我还没反应过来，她身后走出一个律师，递给我一份厚厚的账单。

高档西餐厅的水晶灯折射出细碎而昂贵的光，落在对面女人温顺的脸上。

林晚晴，我的妻子，今年岁，正式退休了。

我晃动着杯中价值四位数的红酒，用一种恩赐的口吻宣布：“晚晴，祝贺你。从明天起，我们家的制，可以结束了。”

我欣赏着她脸上浮现的错愕，心中充满了施舍后的满足感。

四十一年了，我，姜振邦，一个白手起家的上市公司，始终坚持着最先进、最公平的婚姻模式。

我们婚后财产独立，开销均摊，精确到每一卷卫生纸。

我年薪万，住着城市之巅的平层，出入有司机接送。

她月薪三千，在小小的图书管理岗位上干到退休，挤着早晚高峰的地铁，买菜要货比三家。

我从不觉得这有何不妥。

婚姻是合作，不是扶贫。我为她提供了“姜太太”这个身份，已经是她高攀不起的荣光。

“结束了？”她喃喃地重复，眼里的光芒忽明忽暗，让我有些看不真切。

“对，结束了。”我放下酒杯，身体前倾，摆出我惯用的、不容置疑的谈判姿态。

“我妈年纪大了，身体不好，需要人贴身照顾。你退休了，正好有时间。以后，你就回归家庭，当一个全职儿媳。”

“家里的开销，我会全部负责。你不用再为钱发愁了。”

我看着她，等待着她感激涕零地接受我这份“养老大礼包”。

她应该会哭吧？会感谢我的“大发慈悲”，庆幸自己终于可以不必再为几块钱的菜价计较。

可她没有。

她笑了。

那笑容很平静，甚至带着一缕我从未见过的、近乎怜悯的疏离。

“姜振邦，了一辈子，那就贯彻到底吧。”

她的声音很轻，却像一把冰冷的锤子，砸碎了餐厅里流淌的舒缓音乐。

“我们离婚。”

我的大脑有一瞬间的空白。

离婚？

这个词从她嘴里说出来，就像一个天大的笑话。